Michelle Pfeiffer och Lucas Hedges spelar med Franska utgången .Med tillstånd av Sony Pictures Classics

Det värsta året i filmhistorien avslutades med varken en smäll eller ett gnäll, utan med en huvudskrapa Duh? Med närvaron av den larviga, lysande Michelle Pfeiffer in Franska utgången , hoppet sprang evigt. Tyvärr visade sig den dystra filmen vara ett lass pretentiöst, oförståeligt trassel. Ett fåtal personer som desperata efter ens några minuter av den typ av film man kan kalla rationell hävdade att de höll sig vakna, men kräsna filmälskare på talfot med koherens sprang i motsatt riktning.

Efter att ha slösat bort sin mans förmögenhet, är Frances (Ms. Pfeiffer, som offrar sitt signaturblonda silke för hår färgen av den röda leran i La Brea Tar Pits) en eländig socialist i New York som lämnas utan pengar efter att pengarna tagit slut.

Tvingad att sälja sina böcker, juveler, tavlor och påkostade takvåning drar hon sin son Malcolm ur skolan och skrapar ihop tillräckligt med pengar för att flytta till Paris. Penury brukar inte finansiera resor till Paris, men i en film som består av bisarra, meningslösa episoder ger Frances sina sista $20 till en panhandlare i Central Park och förolämpar sedan polisen som kommer för att rädda henne från eventuell stympning i händerna på hemlös. Inget hon gör är vettigt. Hon är ologisk, oansvarig och impulsiv, och Malcolm (spelad av en bortkastad Lucas Hedges i hans första misstag i filmen) är inte mindre pragmatisk och överger sin flickvän och sin utbildning för att ersätta East Side med vänsterbanken.

På skeppet sover Malcolm med en spåkvinna som kastas in i briggen för att ha förutspått dödsfallet för ett antal medpassagerare. I Paris går de runt på gatorna och äter på de bästa Michelinrestaurangerna. När en buttre servitör ignorerar deras begäran om räkningen sätter Frances eld på blomsterarrangemangen. En amerikansk utlänning bjuder in dem på en cassoulet, och de hittar en frusen dildo i frysen. Dessa isolerade händelser bidrar inte med något till berättelsen eftersom det inte finns någon handling till att börja med. Filmen har inget centrum. I själva verket har det inget slut heller.

Allt leder fram till ett vagt försök att introducera en slapp likhet med en komplott om försvinnandet av deras svarta katt, som Frances tolererar eftersom hon tror att den hyser andan hos hennes döda man. När katterna springer iväg tar de hjälp av spåkvinnan från skeppet för att få tillbaka det. En besvärlig seans följer med Tracy Letts som kattens röst, som talar bedrövande dialog som om jag är en katt och jag har maskar och loppor och, du vet, jag bryr mig inte så mycket om någonting annat än fakta om min verkliga hemsk, jävla tillvaro. Stackars Ms. Pfeiffer har också sin olyckliga del av föraktliga repliker: Jag tycker att hela idén om självmord är så föraktfull... Det är en sådan klyscha... Hela mitt liv är full av klichéer. Vet du vad en klyscha är? Det är en berättelse så fin och så spännande att den har åldrats i sitt hoppfulla återberättande. Va?

Inget om Franska utgången gör någon mening. Det plågsamma manuset av Patrick DeWitt och den dödliga regin av Azazel Jacobs tävlar inom området för maximal inkompetens i en film som är en slags korsning mellan manusförfattarskap under första terminen och en slingrande arkitektonisk reseskildring när Frances går på gatorna och beundrar fastighetskedjan. röker, och ger bort sin förmögenhet till parkbänkslösdrivare och andra olika freaks och galningar. Vännerna som jag såg det med skrattade själva fånigt fram till sista bilden, där den svarta katten följer Frances nedför en mörk gata mitt i natten. Så vi anade alla motvilligt att det verkligen var en film om en kvinna som äntligen begår självmord, åtföljd av så många skott av oätna måltider att sluttexterna inkluderar en kulinarisk stylist.

Det är bra att se Michelle Pfeiffer i filmer, men inte i den här.